Esta noche...

Yo iba a escribir algo así como que "Es temprano, para el sol. Pero tarde para hablar de amor (Tan tarde que el aliento de la noche parece terminar en palabras")...

Iba a decir que quizá lo que más me duela sea la conciencia de que es tarde para hablar de amor, porque tú sólo (o tus circunstancias) te lo cargaste.. Pero jode, cuanto más, porque aún es demasiado temprano para el sol... Y esta oscuridad vacía... En fin. He hecho cosas muy difíciles en mi vida, pero creo que ésta las supera a todas.

Iba a escribir sobre eso, mejor dicho, sólo mencionarlo. Pero ahora sólo me queda, de nuevo, la perplejidad y admiración de que tú, amigo hormonáutico, seas tan capaz de abrirme las compuertas. Yo aquí dos semanas intentando mantener el tipo y me basta una leve conversación contigo en la que ambos fingimos hablar en portugués como si nada... Pa que se me abran las compuertas totalmente, y ya entre broma y portugués, rompa a llorar antes siquiera de tocar temas espinosos, y toda lágrima sea excesiva y todo abrazo escaso...

... Y supongo que si tanta gente intenta arrancármelas sin éxito y tú, sin querer, lo consigues, será por algo. Y sé que no te gustan las palabras, que eres más de demostraciones, de besos y abrazos. Pero es que, ¿sabes? Esta noche necesito decirte que te quiero mucho, amigo hormonáutico... Y que tengo muy pocas certezas en la vida, cada vez menos, quizá tres o cuatro... Pero desde luego tú eres una de ellas... Así de cursi, hijo mío. Qué le vamos a hacer...